他觉得自己的画作不能称为艺术品。
仿佛缺了点什么。
零号笑了笑，从衣兜里取出一座很小的塑像。
“啪！”
他掰断了塑像的一只手臂。
“这就是艺术。”
小画家忽然明悟。
从小到大的一幕幕在眼前闪过。
那些断臂的孩子，失去眼球的，被截断小腿的……
艺术，来源于他的生活。
“我带你去一个地方，那里，你可以自由发挥。”
小画家来到了那里。
红色与蓝色的鲜血在哀嚎中流淌，机械与血肉开始碰撞。
他陶醉在其中。
他不愿醒来。
但醒来后。
他的内心又被痛苦与煎熬填满。
那些人的哀嚎与求饶仿佛就在耳边回响，他亲手把他们变成一个个死去的怪物。
“幸好那只是梦。”
那些梦越来越长。
白天的他开始变得没有精神。
作息颠倒。
渐渐地，他开始在白天睡觉。
这一次的梦中，有两个不速之客。
……
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